São talvez assim as famílias cuja nobreza seja a recolhimento, poupando-se à vulgaridade da presença, defendendo-se da banalidade do vulgar coloquial.
Esta manhã de domingo, na rampa empedrada que conduz à linha de água, e nela se atravessa uma pequena ponte para um pequeno bosque, iniciado por uma empinado montículo, onde todos os mistérios e enigmas são possíveis e mesmo até, no seu sombrio, intimidades e segredos, vi-a.
A silhueta recortada desenhava um leve ondular, feito de passos curtos de minúsculos pés, e de um ligeiro alçar, a mão em bico, a prega do folhado e assim o longo vestido, para que não arrastasse pelo chão.
A certeza tive-a quando, ao franquear o momento da ponte, olhou para trás como quem quer ter a certeza de não ser seguida, ou até mesmo a segurança de não ser vista.
Poderia ter sido o respeito que me levou a esconder-me, rápido o gesto, por detrás da cortina. Mas foi o pudor, um nascente sentimento, gémeo do desejo, filho da curiosidade, que me fez evitar-lhe o olhar.
