Abatera-se o cansaço e com ele o desalento. A vida parecia condenada ao confinamento, a liberdade de querer restringia-se àquele recanto em que revivia o que tinha sido a vida dos outros. Haveria sol e com ele o encantamento da esperança. Quantas vezes naquele excerto de tempo teria havido contentamento? A velha máquina de escrever ficara e os livros, os que se aninharam naquele recanto. Do que pudesse ter sido escrito não ficara presença, nem do riso que pudesse ter dado cor estridente àquele breve instante. Restava, reflexamente, olhá-lo como a um espelho desbotado e rever-se. Aos Domingos até a monotonia se tornava triste.
